La chemise de l’apiculteur pique.
Taciturne en montagne, bavard en plaine.
La comédie des feuilles, n’allez pas la jouer aux arbres.
Ce n’est pas au crocodile à crier « Attention au crocodile! »
Qui cache son fou, meurt sans voix.
« Que donnerait une distillation du Monde ? » demandait, émerveillé, un homme, ivre pour la première fois.
Qui laisse une trace, laisse une plaie.
La corde n’arrive pas à écouter le pendu.
Vitrier nerveux sans cesse compte ses doigts.
L’intelligence, pour comprendre, doit se salir. Avant tout, avant même de se salir, il faut qu’elle soit blessée.
Henri Michaux, TRANCHES DE SAVOIR